Ce monsieur vague paraît
Une figure d’un musée de cire ;
Regarde à travers les rideaux déchirés :
Qu’est-ce qui vaut le mieux, l’or ou la beauté ?
Mieux vaut-il le ruisseau en mouvement,
Ou la mauvaise herbe figée sur le rivage ?
Au loin s’entend une cloche
Qui ouvre une blessure de plus, ou qui la referme :
Est la plus réelle, l’eau de la fontaine
Ou la jeune fille qui se regarde en elle ?
On ne sait pas, les gens s’en fichent
Construisant des châteaux dans le sable.
Le verre transparent est-il supérieur
A la main de l’homme qui le crée ?
Il se respire une atmosphère fatiguée
De cendre, de fumée, de tristesse :
Ce qui s’est vu une fois, déjà ne s’en revient plus
A être vu pareil, disent les feuilles séchées.
L’heure du thé, tartines grillées, margarine.
Le tout enveloppé dans une espèce de brume