Don

Les berges dorées de l’estuaire

Les bergers dorment et l’Ouest y erre, libre

Sous leur couverture des sables du Sud

Sous l’heure couve une ouverture, vulnérable

Ce n’est qu’un mirage,

Ou la voie d’un rivage

La tempête fait rage

Soulevant un visage ?

Ce papier est notre rivage

On y a pied, sur cette plage

Je prends un ris à chaque nuage

Je suspends un rire à chaque nuée

Je prends une ride à chaque page

Je nous surprends pourtant, à rajeunir

Je t’ai vu glisser des mots sauvages

Je t’ai vue lisser des mots sur page

Entre la brume et l’orage

Entre l’écume, sans rage

Qu’es-tu venu chercher dans cet appartement ?

Ma venue ne cherche pas, elle est avenir qui se tend

Dont tu ignorais tout, comme tu ignores le temps ?

Dont on ignorait tout

Don est le temps, dont on ne sait pas tout