Ce corps ennuagé
A l’anarchie du désir, j’écris encore
Il m’est laineux encore ce mouton
A l’année j’écris des milles où tombent du sens
Ce mai me lie à eux, ces corps d’outre-tombe
D’où retombent de l’encre et du juillet, du sens
J’émets de la pluie de feu, aimerai-je d’autres trombes ?
On bombe les seins dans mes rêves, j’aimerais les revoir
Ces messes de sommeil ou celles du passé
Ce sel féminin, ces essaims sans trêve dans mes pages
C’est presque de l’éveil, mes cellules de passé
Il m’est laineux encore, ce rêve enragé
Une fresque ni vieille ni naissante, de passantes
Il m’est laineux encore, leur corps ennuagé
Le record bêtement recherché des actes manqués
Se corrèlent ainsi des étincelles
Celles-là qui sont laineuses encore et appellent
De leur ténébreuse noirceur qui fond
En un sel féminin, du fond de mes doigts
Jean-Marie Loison-Mochon